15 de septiembre de 2015

Despedida


2

Somos la cuerda que se le ha dado a un reloj que nadie ha visto.

1

Somos una partícula de polvo suspendida en el aire.

Lógica

Te acercas a mí 2,5 centímetros cada año. Casi la misma velocidad con la que crecen las uñas de las manos y con la que se deslizan las placas tectónicas las unas hacia las otras. Cuando me beses por primera vez llevaré dentadura postiza.

21 de junio de 2015

absoluto o éramos peregrinos

salgo de clases. llevo esa sensación desértica incrustada en el centro del pecho.
camino de prisa por la rambla rumbo a la boca del metro. escucho historias de guerra reproduciéndose en mi cabeza
“me mintió”
“fui yo quien arregló la sala"
“lo odio”
soy una locomotora de vapor y cada vez sudo más. me cuesta respirar y mis pasos se ralentizan solos. mi atención está clavada en el poco aire que entra y sale de los bronquios. me siento dentro de la reposición de una película en blanco y negro.
“mira, hay un espacio abierto entre una toma de aire y la siguiente”
grita una voz que sale de algún rincón inexplorado de mi mente
me cuelo allí en ese espacio y ahora soy una llave firme que atraviesa todas las cerraduras. experimento. abro las ideas. la gente a mi  alrededor camina más lento o eso me parece. se ríen. hablan. compran cosas. comen helados. los observo y sé que no han notado mi presencia.
“todos creemos que hay tantos mundos como humanos"
justo a una cuadra del metro el vendedor ambulante lanza hacia arriba un juguete. hace ruido y se eleva en el aire mostrando su luz parpadeante.
“ahora está la luz. ahora no está"
sigo el juguete con la mirada y en el momento en que mis ojos de llave se topan con las nubes soy una herida profunda en el brazo de alguien más.
“no te estás volviendo loca”
respiro lo que escucho y de repente soy la especie humana.
“toda la familia”
sigo caminando por mi ruta y bajo despacio hacia el metro. respiro profundo otra vez.
pico el tíquet en la máquina.
me sonrío y soy un vagón que ya no necesita irse a ningún lado.

12 de enero de 2015

Per(r)orar

Quien espera que un perro herido y muerto de miedo no le gruña y muerda apenas se le acerca realmente no tiene claro lo que es un perro herido y muerto de miedo.

En-cíclica

Ciertos días me da por ser de otra especie. Entonces me pongo a vivir como esa otra especie que soy, me muevo como esa otra especie que se siente bien ser y respiro como esa otra especie que luego tampoco querré ser.